traumvertanzt klopf ich sand aus meinen schuhen. wo bin ich diese nacht bloß wieder gewesen? in meinem unbewohnten zimmer läßt sich die fragetapete nicht an die wand bringen, mir fehlt der kleister, ein halt. wie punkte zum fixieren. sie folgen mir nicht, die bahnen, sie rollen sich nur wieder auf und ab. mir nützt auch kaum ein konzentrieren. trinke eine leere flasche milch zu den flakes und spende den rest davon einer vorüberfliegenden brieftaube. ich möchte ein guter mensch sein. sie zwinkert mir zu. fort.

in einem anderen raum sitzt eine frau in einem schwarzen kleid. isabel. heute scheint ihr wesen milde. nicht so haltlos wie gestern. sie summt eine mir unbekannte melodie und bindet worte zu satzbällen. am offenen fenster bewift sie dann damit passanten. manche verfehlt sie, manche trifft sie. sie reden dann flüsternd leise über rosa himmel, minenfelder, häuserbrände und dem täter-opferausgleich gib uns heute. gestern haben sie honigkuchenherzen verbrannt. ihr atem riecht nach asche. ein passant schreit sich zwischen I zeitlich stumm der blinden worte, die nie hätten fallen dürfen in die tiefen der seelen, die nahmen und hörten und gaben. worthülsen fallen heiß im alltagsgefecht. münder qualmen augen tränig. sie blinzelt nicht ein einziges mal. isabel.
manchen passanten schreibt sie auch treffend. briefe in in geschwungener handschrift, myriardennahe ohnmachtsfunken verzaubern das papier, dann schlägt der text durch. ein letztes mal:

tender smile.