Gelb das Wasser und der Himmel grau.
Neben mir hockt eine alte Wachtel,
Alte Dame oder alte Frau,
Zählt zum zehnten Male ganz genau
Geld aus einer Zigarettenschachtel.
Grog tut wohl und alte Frau tut weh.
Ich muss fort. Ich stoße meinen Kutter
Ungern in die trübe, gelbe,
Ganz genau so missgelaunte See. –
Liebe Zeit! Es ist doch stets dieselbe,
Jedermanns arme alte Mutter.
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