Orange trüb funzelt die Bretzel im Sonntagfrühdunkel.
Temperatur und Wind schmerzen ein Grad an den Waden.
Ist vom Vortag, sagt sie.
Ach, sage ich, ok.
Wollen wir es so lassen?, fragt sie.
Ja.
Dann wären es zwei sieben bitte.

Seit paar Tagen macht der Wohnortwechsel-Blues mir zu schaffen.
Umständehalber, wie immer. Dabei bin ich doch
so ein sesshafter Wurzelschlag-Typ. Es wird sein
die achtzehnte Meldeadresse, glaubt einem keines.
Will ich aus der Zahl was lesen? Lesen schon, denke ich,
doch lieber im letzten Sessel, die Füße hoch, meinet-
wegen vor der allseits begehrten Feuerstelle in einer
dann vielleicht endlich endgültigen Büchereinräumung.

So hätte man es gerne. Wie man es gerne hätte,
interessiert nicht viele. Vielleicht gibt es dann
gar keine Heimchen-hinterm-Herd-Feuerstelle
im letzten Seniorenhaus? Die Pillen-Schwestern-
und-Brüder reißen einem die Bücher aus den Hän-
den, weil zu porno? Herr L., Hosenlatz zu!

Paps, du hast das schon perfekt gemacht: aus einer
richtigen Wohnung raus weg. Wenn auch altersgerecht,
so doch wenigstens nicht ver-betreut. Du hattest sie
noch alle beisammen, wie man so sagt. Kopf ja,
Restbody alles andere als. Schriebst fehlerfreie
Mails und Posts bis zuletzt: was dokumentiert ist.
Doch wer schon kann es sich aussuchen?

Wohnortwechsel-Blues, Bretzelfunzeln, Kälte-
schraubstöcke an den Waden, Gedenken der Toten,
nun ist aber auch wieder genug.