Die Himmel lohen.
Gras brennt Sohlen.
Verblasst sind die roten Liebesschirme.
Wasser verduftet.
Von den trockenen Kehlen der Brünnchen
vor den Toren.
Schluck Luft gefällig?
Der Junikäfer fällt tot auf den Gartentisch.
Nasse Tücher sind die Nächte.
Wir essen gedünstet: uns.

Die Zeichen sind zu Ende.

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(Spontanskizze auf Bluesky; wollte nicht löschen)