Auch ist meine Haut trockenflechtig vor Lebensherbst; was tu ich hier noch, die Nachkömmlinge groß und eigenes Einkommen verbuchend?
Ich bin ein schwer erträglicher Körper voller Erinnerungen, die niemandem nützen.

Die Farben meines Wonnemonats bewegen mich ambivalent (und noch einmal).
Die Farben der Blätter können nicht oft genug besungen werden.
Das Tanzen der farbigen Blätter kann nicht oft genug besungen werden.
Der nasse Duft des Sterbens kann nicht oft genug besungen werden.
Gar nicht oft genug kann man das Wort Steinpilz schreiben.

So viele Wohnsitze sahen mich durchhetzen, dass ich Zuhause nur mein Inneres nennen kann. Kein Elternhaus lockt zur sporadischen Heimkehr.

Vom Boot am Entenweiher schält sich der blaue Lack ab.
Der Schrei der Krähen im Morgennebel klingt mir, wie er mir stets klang, nach vorgeburtlicher Vertrautheit. Ich lächle.

Bald wird es so weit sein.



(inspiriert durch Tomas Tranströmer – Skizze im Oktober)