Blau, so blau, das Meer ist dir in die Laubadern geschlagen.
Alles blau: Wiesen, Blätter, die Himmel, Höllen, der kühle Endjahresstyx,
die melancholischen Rekordhaken der Wels-Angler am Stausee des Kraftwerks,
pandemische Viren, kriegerische Panzer, Wetterhähne zwischen Solarpanelen,
Omas Lauchsuppe, der Ceylon-Assam-Tee der Geschäftsführerin,
die Pflaster auf den Seelenwunden, die Musik aus den Boxen, die endlich wieder
an den alten Plattenspieler angeschlossen sind,

die braunen Augen,
die grünen Augen,
der Graue Star,
das Weiß der Augäpfel,
der Rotmilan.

Blau, dieser Herbst, so blau.
In Bläue werden gesungen Chansons, die für Tränen geschrieben.
Auf Beerdigungen trägt man Blau («wenn man es tragen kann»).
Registriert wird ein verstärktes Aufkommen von Blaukehlchen in Blautannen.

Was ist es?

Blau, dieser Herbst, so blau.