Fliederweiße Dolden hat der Gewitterregen abgeprasselt:
da liegen sie strahlend, und Schnecken versuchen sich an ihnen.

Unangeboten haben wir eingekauft; wir sparen, indem wir nicht sparen.
An Bootslacks Odeur berausche ich mich, und frag unseren Gartentisch: wie der glänzt jetzt.
Nicht perfekt, doch immerhin fertiggeworden. Ihr kritisch deutender Zeigefinger:
«Du hast mal wieder zu dick aufgetragen.»
«Besser, als zu feste auf den Busch geklopft, so wie der Regen beim Flieder.»

Den Rasen habe ich auch gemäht, auch wenn ich dabei oft an Bartleby denken muss.
Ich mach´s ja dann halt doch immer. Das ist wohl diese Geschichte mit den Überwindungsfähigkeiten:
man will nicht wirklich, weiß jedoch, man muss.

Beim Schreiben anders: ich könnte jederzeit,
hab aber oft keine Lust drauf. Immer dieses Rumgeformuliere.
Dann mähe ich lieber Rasen, lackiere Holzmöbel, lasse die Gedanken verloren ziehen.

Abends aßen wir was mit Mairübchen und Kartoffeln.